Laura Gorre

27 diciembre, 2011

19 diciembre, 2011

¿Deseas que te amen?

¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,
el rumbo de tu corazón.
Sólo aquello que eres has de ser
y aquello que no eres, no.
Así, en el mundo, tu modo sutil,
tu gracia, tu bellísimo ser,
serán objeto de elogio sin fin
y el amor... un sencillo deber.





Edgar Allan Poe

Versión de Andrés Ehrenhaus


http://www.grupobuho.es/index.php?gb=Blogs&act=showblog&user=17090&start=8

16 diciembre, 2011

Cierto cansancio

No quiero estar cansado solo,
Quiero que te canses conmigo.


Cómo no sentirse cansado
de cierta ceniza que cae
en las ciudades en otoño,
algo que ya no quiere arder,
y que en los trajes se acumula
y poco a poco va cayendo
destiñendo los corazones.


Estoy cansado del mar duro
y de la tierra misteriosa.
Estoy cansado de las gallinas:
nunca supimos lo que piensan,
y nos miran con ojos secos
sin concedernos importancia.


Te invito a que de una vez
nos cansemos de tantas cosas;
de los malos aperitivos
y de la buena educación.


Cansémonos de no ir a Francia
cansémonos de por lo menos
uno o dos días en la semana
que siempre se llaman lo mismo
como los platos en la mesa,
y que nos levantan, a qué?
y que nos acuestan sin gloria.


Digamos la verdad al fin,
que nunca estuvimos de acuerdo
con estos días comparables
a las moscas y a los camellos.


He visto algunos monumentos
erigidos a los titanes,
a los burros de la energía.
Allí los tienen sin moverse
con sus espadas en la mano
sobre sus tristes caballos.
Estoy cansado de las estatuas.
No puedo más con tanta piedra.


Si seguimos así llenando
con los inmóviles el mundo,
cómo van a vivir los vivos?


Estoy cansado del recuerdo.


Quiero que el hombre cuando nazca
respire las flores desnudas,
la tierra fresca, el fuego puro,
no lo que todos respiraron.


Dejen tranquilos a los que nacen!
Dejen sitio para que vivan!
No les tengan todo pensado,
no les lean el mismo libro,
déjenlos descubrir la aurora
y ponerle nombre a sus besos.


Quiero que te canses conmigo
de todo lo que está bien hecho.
De todo lo que nos envejece.
De lo que tienen preparado
para fatigar a los otros.
Cansémonos de lo que mata
y de lo que no quiere morir.




Pablo Neruda
"Estravagario"

14 diciembre, 2011

And after the storm,
I run and run as the rains come
And I look up, I look up,
on my knees and out of luck,
I look up.

Night has always pushed up day
You must know life to see decay
But I won't rot, I won't rot
Not this mind and not this heart,
I won't rot.

And I took you by the hand
And we stood tall,
And remembered our own land,
What we lived for.

And there will come a time, you'll see, with no more tears.
And love will not break your heart, but dismiss your fears.
Get over your hill and see what you find there,
With grace in your heart and flowers in your hair.




After the storm
Mumford and Sons

En el principio

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.




Blas de Otero

09 diciembre, 2011

Tal es el precio
que se paga por la igualdad: las mujeres son iguales porque ya no
son diferentes. La proposición de la filosofía del iluminismo, l´ame n'a
pas de sexe, el alma no tiene sexo, se ha convertido en práctica
general. La polaridad de los sexos está desapareciendo, y con ella el
amor erótico, que se basa en dicha polaridad. Hombres y mujeres
son idénticos, no iguales como polos opuestos. La sociedad
contemporánea predica el ideal de la igualdad no individualizada,
porque necesita átomos humanos, todos idénticos, para hacerlos
funcionar en masa, suavemente, sin fricción; todos obedecen las
mismas órdenes, y no obstante, todos están convencidos de que
siguen sus propios deseos. Así como la moderna producción en
masa requiere la estandarización de los productos, así el proceso
social requiere la estandarización del hombre, y esa estandarización
es llamada «igualdad».

(Fragmento)





"El Arte de Amar"
Erich Fromm

Intermedio

Entre una imagen tuya
y otra imagen de ti
el mundo queda detenido.
En suspenso. Y mi vida
es ese pájaro pegado al cable
de alta tensión,
después de la descarga.




De "Lógica borrosa" 2002

Chantal Maillard

08 diciembre, 2011







I keep a close watch on this heart of mine

UNDISCOVERED WONDERS OF THE WORLD

Created out of self made photographes, old travel books and minerals, these unknown mysterious worlds are open to multiple interpretations. Inspired by Celtic, Norwegian, Indian and Greek ancient stories, every landscape has a name that gives slightly a clue of where you could explore it.






Aurora of the Hazy Woods groot





Ambrozins Frozen Lake groot





Dangling Falls of bellerophon groot





Island of Muspel




Artist: Sophie Duran

Official Page: http://www.sophieduran.nl/index.htm

29 noviembre, 2011

La Vie antérieure




J'ai longtemps habité sous de vastes portiques
Que les soleils marins teignaient de mille feux,
Et que leurs grands piliers, droits et majestueux,
Rendaient pareils, le soir, aux grottes basaltiques.


Les houles, en roulant les images des cieux,
Mêlaient d'une façon solennelle et mystique
Les tout-puissants accords de leur riche musique
Aux couleurs du couchant reflété par mes yeux.


C'est là que j'ai vécu dans les voluptés calmes,
Au milieu de l'azur, des vagues, des splendeurs
Et des esclaves nus, tout imprégnés d'odeurs,


Qui me rafraîchissaient le front avec des palmes,
Et dont l'unique soin était d'approfondir
Le secret douloureux qui me faisait languir.




Charles Baudelaire

René Magritte



René Magritte con su
esposa Georgette Berger.











En un texto de gran influencia sobre el modernismo, El pintor de la vida moderna (1863), su autor, Charles Baudelaire (1821-1867), habla sobre el flâneur, un “hombre de la multitud” que puede observar y mantenerse en el anonimato con impunidad; es un texto basado en el héroe de un cuento de Edgar Alan Poe que él mismo tradujo al francés.


René Magritte, que también rindió homenaje a Poe en su pintura La reproducción prohibida (1937), vivió una vida muy recluida en su pequeño adosado en Bruselas. Apenas viajó después de 1930 y vivió a efectos prácticos un estilo de vida propio de la pequeña burguesía. Sin embargo, fue un "hombre de la multitud", que con frecuencia por las mañanas paseaba a su perro “Loulou” y, por las tardes, iba a sentarse al Café Greenwich.







Golconde, 1953




Estas actividades le permitieron observar las nimiedades y los aspectos extraordinarios de la vida humana, lo trascendente y lo intrascendente, lo normal y lo anormal. Los hombres con bombines y las casas tristes de Golconde representan el anonimato de la vida del artista, impasible y distante, un "hombre de la multitud".



El estilo collage de Magritte en el que repetía el motivo de la imagen refuerza estas nociones, pero también introduce una dialéctica en la que lo absurdo de los hombres “que caen como gotas de lluvia” hace que el espectador se cuestione la realidad dentro de una matriz paradójica de contradicciones.



Material: Óleo sobre lienzo

Obra similar: Maddox Conroy, Pasillo de la Ópera, 1940


René Magritte, nació en Lessines (Bélgica) en 1898. Falleció en 1967.



Fuente:
Surrealism, Michael Robinson.
TODO ARTE
EDIMAT Libros.







How can you shine so bright
And still you shine for me
Traveling through the night
A million miles with me





Artist-Shack
Song-Byrds Turn to Stone
Album-Here's Tom with the weather

24 noviembre, 2011

Un perro andaluz

Luis Buñuel decía que consideraba absurdo encontrar explicaciones a Un perro andaluz, siendo que el cortometraje es sólo una expresión de emociones.

No se debe por tanto buscar mensajes racionales en una obra irracional.








Fuente y más información: http://eoran.com/unchienandalou/espanol/analyse.php

17 noviembre, 2011

La pálida

Mis certezas desayunan dudas. Y hay días en que
me siento extranjero en Montevideo y en cual-
quier otra parte. En esos días, días sin sol, no-
ches sin luna, ningún lugar es mi lugar y no consigo reco-
nocerme en nada, ni en nadie. Las palabras no se parecen a
lo que nombran y ni siquiera se parecen a su propio sonido.
Entonces no estoy donde estoy. Dejo mi cuerpo y me voy,
lejos, a ninguna parte, y no quiero estar con nadie, ni siquie-
ra conmigo, y no tengo, ni quiero tener, nombre ninguno:
entonces pierdo las ganas de llamarme o ser llamado.



"El libro de los abrazos"
Eduardo Galeano












photos:
Vanessa Winship
Adriana Lestido
Erik Madigan Heck
Cloudine Doury

14 noviembre, 2011

Origen significa aquí aquello a partir de donde y por lo que una cosa es lo que es y tal como es. Qué es algo y cómo es, es lo que llamamos su esencia. El origen de algo es la fuente de su esen­cia. La pregunta por el origen de la obra de arte pregunta por la fuente de su esencia. Según la representación habitual, la obra surge a partir y por medio de la actividad del artista. Pero ¿por medio de qué y a partir de dónde es el artista aquello que es? Gracias a la obra; en efecto, decir que una obra hace al artista significa que si el artista destaca como maestro en su arte es únicamente gracias a la obra. El artista es el origen de la obra. La obra es el origen del artista. Ninguno puede ser sin el otro. Pero ninguno de los dos soporta tampoco al otro por separado. El artista y la obra son en sí mismos y recíprocamente por medio de un tercero que viene a ser lo primero, aquello de donde el artista y la obra de arte reciben sus nombres: el arte.



EL ORIGEN DE LA OBRA DE ARTE
MARTIN HEIDEGGER



HEIDEGGER, MARTIN, Caminos de bosque, Madrid, Alianza, 1996.
Helena Cortés y Arturo Leyte

13 noviembre, 2011

The Fall

There was a man who found two leaves and came
indoors holding them out saying to his parents
that he was a tree.

To which they said then go into the yard and do
not grow in the living room as your roots may
ruin the carpet.

He said I was fooling I am not a tree and he
dropped his leaves.

But his parents said look it is fall.



Russell Edson

Something #2






pictures aren't mine
Tienes más cualidades de lo que tú mismo crees; pero para saber si
son de oro bueno las monedas, hay que hacerlas rodar, hacerlas
circular. Gasta tu tesoro.



Gregorio Marañón
And once the storm is over you won’t remember how you made it through, how you managed to survive. You won’t even be sure, in fact, whether the storm is really over. But one thing is certain. When you come out of the storm you won’t be the same person who walked in. That’s what this storm’s all about.



Kafka on the Shore
Haruki Murakami

La pequeña muerte

Nos da risa el amor cuando llega a lo más hon-
do de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo
más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos
y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que
pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer en una ale-
gría que duele. "Pequeña muerte", llaman en Francia a la cul-
minación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y per-
diéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. "Pe-
queña muerte", la llaman; pero grande, muy grande ha de
ser, si matándonos nos nace.


"El libro de los Abrazos"
Eduardo Galeano

12 noviembre, 2011

08 noviembre, 2011

06 noviembre, 2011

Celebración de las contradicciones/2

Desatar las voces, desensoñar los sueños: escribo
queriendo revelar lo real maravilloso, y descubro
lo real maravilloso en el exacto centro de lo real
horroroso de América.

En estas tierras, la cabeza del dios Eleggúa lleva la muerte
en la nuca y la vida en la cara. Cada promesa es una ame-
naza y cada pérdida, un encuentro. De los miedos nacen los
corajes; y de las dudas, las certezas. Los sueños anuncian
otra realidad posible y los delirios, otra razón.

Al fin y al cabo, somos lo que hacemos para cambiar lo
que somos. La identidad no es una pieza de museo, quiete-
cita en una vitrina, sino la siempre asombrosa síntesis de las
contradicciones nuestras de cada día.

[...]



"El libro de los abrazos"
Eduardo Galeano

05 noviembre, 2011

Entré en el huracán como
se entra en un callejón sin salida
aparente.
Entré.
Y entré gritando con mi encapotada rabia.

31 octubre, 2011

30 octubre, 2011

26 octubre, 2011

La noche/4

Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la
luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.



"El libro de los abrazos"
Eduardo Galeano
inmortality

l'albatros

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux.


Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!


Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.



Charles Baudelaire

Los sueños olvidados

Helena soñó que se dejaba los sueños olvidados
en una isla.
Claribel Alegría recogía los sueños, los ataba
con una cinta y los guardaba bien guardados. Pero los niños
de la casa descubrían el escondite y querían ponerse los sue-
ños de Helena, y Claribel enojada les decía:
- Eso no se toca.
Entonces Claribel llamaba a Helena por teléfono y le pre-
guntaba:
- ¿Qué hago con tus sueños?



"El libro de los abrazos"
Eduardo Galeano

24 octubre, 2011

CALLES Y SUEÑOS

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.


[...]


No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.


[...]




"CIUDAD SIN SUEÑO
Nocturno de Brooklyn Bridge"
Federico García Lorca

(fragmento)

23 octubre, 2011

A BLAS DE OTERO

Amigo Blas de Otero: Porque sé que tú existes,
y porque el mundo existe, y yo también existo,
porque tú y yo y el mundo nos estamos muriendo,
gastando nuestras vueltas como quien no hace nada,
quiero hablarte y hablarme, dejar hablar al mundo
de este dolor que insiste en todo lo que existe.

Vamos a ver, amigo, si esto puede aguantarse:
El semillero hirviente de un corazón podrido,
los mordiscos chiquitos de las larvas hambrientas,
los días cualesquiera que nos comen por dentro,
la carga de miseria, la experiencia —un residuo—,
las penas amasadas con lento polvo y llanto.

Nos estamos muriendo por los cuatro costados,
y también por el quinto de un Dios que no entendemos.
Los metales furiosos, los mohos del cansancio,
los ácidos borrachos de amarguras antiguas,
las corrupciones vivas, las penas materiales...
todo esto —tú sabes—, todo esto y lo otro.

Tú sabes. No perdonas. Estás ardiendo vivo.
La llama que nos duele quería ser un ala.
Tú sabes y tu verso pone el grito en el cielo.
Tú, tan serio, tan hombre, tan de Dios aun si pecas,
sabes también por dentro de una angustia rampante,
de poemas prosaicos, de un amor sublevado.

Nuestra pena es tan vieja que quizá no sea humana:
ese mugido triste del mar abandonado,
ese temblor insomne de un follaje indistinto,
las montañas convulsas, el éter luminoso,
un ave que se ha vuelto invisible en el viento,
viven, dicen y sufren en nuestra propia carne.

Con los cuatro elementos de la sangre, los huesos,
el alma transparente y el yo opaco en su centro,
soy el agua sin forma que cambiando se irisa,
la inercia de la tierra sin memoria que pesa,
el aire estupefacto que en sí mismo se pierde,
el corazón que insiste tartamudo afirmando.

Soy creciente. Me muero. Soy materia. Palpito.
Soy un dolor antiguo como el mundo que aún dura.
He asumido en mi cuerpo la pasión, el misterio,
la esperanza, el pecado, el recuerdo, el cansancio,
Soy la instancia que elevan hacia un Dios excelente
la materia y el fuego, los latidos arcaicos.

Debo salvarlo todo si he de salvarme entero.
Soy coral, soy muchacha, soy sombra y aire nuevo,
soy el tordo en la zarza, soy la luz en el trino,
soy fuego sin sustancia, soy espacio en el canto,
soy estrella, soy tigre, soy niño y soy diamante
que proclaman y exigen que me haga Dios con ellos.

¡Si fuera yo quien sufre! ¡Si fuera Blas de Otero!
¡Si sólo fuera un hombre pequeñito que muere
sabiendo lo que sabe, pesando lo que pesa!
Mas es el mundo entero quien se exalta en nosotros
y es una vieja historia lo que aquí desemboca.
Ser hombre no es ser hombre. Ser hombre es otra cosa.

Invoco a los amantes, los mártires, los locos
que salen de sí mismos buscándose más altos.
Invoco a los valientes, los héroes, los obreros,
los hombres trabajados que duramente aguantan
y día a día ganan su pan, mas piden vino.
Invoco a los dolidos. Invoco a los ardientes.

Invoco a los que asaltan, hiriéndose, gloriosos,
la justicia exclusiva y el orden calculado,
las rutinas mortales, el bienestar virtuoso,
la condición finita del hombre que en sí acaba,
la consecuencia estricta, los daños absolutos.
Invoco a los que sufren rompiéndose y amando.

Tú también, Blas de Otero, chocas con las fronteras,
con la crueldad del tiempo, con límites absurdos,
con tu ciudad, tus días y un caer gota a gota,
con ese mal tremendo que no te explica nadie.
Irónicos zumbidos de aviones que pasan
y muertos boca arriba que no, no perdonamos.

A veces me parece que no comprendo nada,
ni este asfalto que piso, ni ese anuncio que miro.
Lo real me resulta increíble y remoto.
Hablo aquí y estoy lejos. Soy yo, pero soy otro.
Sonámbulo transcurro sin memoria ni afecto,
desprendido y sin peso, por lúcido ya loco.

Detrás de cada cosa hay otra cosa que es la misma,
idéntica y distinta, real y a un tiempo extraña.
Detrás de cada hombre un espejo repite
los gestos consabidos, mas lejos ya, muy lejos.
Detrás de Blas de Otero, Blas de Otero me mira,
quizá me da la vuelta y viene por mi espalda.

Hace aún pocos días caminábamos juntos
en el frío, en el miedo, en la noche de enero
rasa con sus estrellas declaradas lucientes,
y era raro sentirnos diferentes, andando.
Si tu codo rozaba por azar mi costado,
un temblor me decía: «Ese es otro, un misterio.»

Hablábamos distantes, inútiles, correctos,
distantes y vacíos porque Dios se ocultaba,
distintos en un tiempo y un lugar personales,
en las pisadas huecas, en un mirar furtivo,
en esto con que afirmo: «Yo, tú, él, hoy, mañana»,
en esto que separa y es dolor sin remedio.

Tuvimos aún que andar, cruzar calles vacías,
desfilar ante casas quizá nunca habitadas,
saber que una escalera por sí misma no acaba,
traspasar una puerta —lo que es siempre asombroso—,
saludar a otro amigo también raro y humano,
esperar que dijeras —era un milagro—: Dios al fin escuchaba.

Todo el dolor del mundo le atraía a nosotros.
Las iras eran santas; el amor, atrevido;
los árboles, los rayos, la materia, las olas,
salían en el hombre de un penar sin conciencia,
de un seguir por milenios, sin historia, perdidos.
Como quien dice «sí», dije Dios sin pensarlo.

Y vi que era posible vivir, seguir cantando.
Y vi que el mismo abismo de miseria medía
como una boca hambrienta, qué grande es la esperanza.
Con los cuatro elementos, más y menos que hombre,
sentí que era posible salvar el mundo entero,
salvarme en él, salvarlo, ser divino hasta en cuerpo.

Por eso, amigo mío, te recuerdo, llorando;
te recuerdo, riendo; te recuerdo, borracho;
pensando que soy bueno, mordiéndome las uñas,
con este yo enconado que no quiero que exista,
con eso que en ti canta, con eso en que me extingo
y digo derramado: amigo Blas de Otero.




Gabriel Celaya

22 octubre, 2011

El hombre que se enamoró de la m

El hombre que se enamoró de la m y la ene se enojó
Un día Mechir se enamoró de la primera letra de su Nombre y decidió casarse con la letra M pero No sabía que la N estaba detrás de la M.
Todas las Mañanas le llevaba Moras, Mentas y Maní. Entonces la N le grito fuerte No, Nunca, Nadie se llevara mi M porque el abecedario quedaría incompleto y Ni siquiera la Muerte se llevaría a los Hombres, entonces la N le presento una letra desconocida era la letra del silencio =, el Hombre decidió quedarse Mudo para Nunca más decir su Nombre y así olvidar a la M.



Claudia Minota, 11 años





Source: http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Escuela/Proyecto_Gulliver/index.html

18 octubre, 2011

La uva y el vino

Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de
Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto:
- La uva -le susurró- está hecha de vino.
Marcela Pérez-Silva me lo contó, y yo pensé: Si la uva
está hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que
cuentan lo que somos.



"El libro de los abrazos"
Eduardo Galeano

17 octubre, 2011

El miedo

Una mañana, nos regalaron un conejo de Indias.
Llegó a casa enjaulado. Al mediodía, le abrí la
puerta de la jaula.
Volví a casa al anochecer y lo encontré tal como lo había
dejado: jaula adentro, pegado a los barrotes, temblando del
susto ante la libertad.



"El libro de los abrazos"
Eduardo Galeano
Soy insaciable.

13 octubre, 2011

En una ocasión una amiga me dijo que parecía la chica que mira blogs de moda y a la que le gusta la filosofía existencialista (creo que acabo de hacer una mezcla de la opinión de mi amiga con la protagonista de un cuento breve de Mario Benedetti con la que me sentí identificada profundamente).

En ese momento me salió una sonrisa y un gesto de afirmación pero en seguida dudé si lo que me había dicho, el modo en que me había etiquetado rápidamente, me gustaba o no. Decidí que no.
Esa tarde repasé los blogs que seguía y los que realmente seguía y sí, era cierto (exceptuando uno o dos) pero mi blog no encajaba con ellos.. así que decidí que realmente no me conocía.

Tuve serias dudas en un principio de sobre qué debía tratar mi blog, pues los blogs de moda han llegado a aburrirme seriamente y ahora tan sólo me paso por aquellos que considero vale la pena y me pueden aportar algo.
Y tampoco quería convertir mi blog en una muestra en exclusiva de mis inspiraciones diarias o de mis opiniones sobre moda de la que, francamente no me considero suficiente "sabia" para opinar.

Así que poco a poco mi blog ha ido evolucionando en una dirección que no esperaba, sin tener que ver mucho con la moda pero mis gustos también han evolucionado.. mi juiciosa y crítica opinión va descartando blogs y blogs y cada vez se salvan menos.

Todo esto venia porque no me gustó ser encajada dentro de un grupo de gente (por decirlo de alguna manera) pero hubiera sido ese u otro, no me gusta ser encajada dentro de nada, yo busco desmarcarme y en cierto modo esto lo que intento expresar en el modo en que visto. Como siempre digo, "para gustos colores" (que es lo mejor de la raza humana; la diversidad) y retomando mi reflexión inicial, no quise que mi blog cayera en lo típico/mítico y ahí quedó todo.
Hace poco tuve una reflexión sobre la moda que me hubiera gustado compartir pero no lo hice ni lo haré y si lo hago ahora con esta es porque creo que alguien se ha desmarcado y es digno de dedicarle unos minutos.

Se llama Leandra Medine y la conocí por otro blog que visito a menudo(http://capuccinobar.blogspot.com/).
El blog de Leandra Medine es http://www.manrepeller.com/ y me hizo gracia que se describiera así misma culpando a su modo de vestir cómo la razón de que los novios que había tenido la hubieran dejado.
Hasta ahí bien, pero hoy paseándome por su blog he encontrado un enlace a un video desde otro video y .. resumiendo es este:







Reconozco que el nivel de mi inglés no llega para entender todo, todo lo que dice pero ha habido una idea que se me ha quedado como fundamental y es que no importa que a "ellos" no les guste cómo vas, porque no importa si vas "sexy" o no, sino que tú sólo pienses en ti cuando te vistas.

Creo que aunque se oigan muchas opiniones de algunos "bloggers" que ahora se están haciendo tan famosillos y reconocidos (que hay quién está contento y hay quién se pregunta quién le ha dado a tal o cual el derecho de que su opinión cuente más..) (ah! y yo soy la primera que sigo a tres o cuatro tan feliz) hasta ahora no había oído nada distinto o que ejerciera sobre mí el poder o atracción de dar el primer paso y escribir mi opinión para que quede constante: estaba ya preguntándome qué ocurria con la moda, qué pasaba que estaba cayendo en picado en la sociedad consumidora, en la gran rueda de comprar por comprar por tener y el objetivo (invisible a simple vista) de ser la mujer un "objeto de provocación" porque "cuanto más guapa y sexy, más me querrán".


Puede que sea sólo una utopía, pero siempre he necesitado darle un sentido más allá de lo puramente superficial a la moda porque me resisto a creer que se queda en una imagen de lo que eres por fuera sin tener nada que ver en lo que eres por dentro.
¿Trataré de convencerme a mi misma porque en un futuro incierto y también bastante utópico quiero dedicarme a ese mundo y pretenderé extender a él mis reflexiones existencialistas?

Sólo sé qué no sé nada.

07 octubre, 2011

Noche. Oscuridad. La luna como tercera letra del alfabeto. La lluvia ha dejado pulida la negrura. Luces se reflejan como joyas titilando. Hay estrellas allá donde el paisaje se acuesta sobre el horizonte. El cielo ha caído horizontal sobre Managua. El alma se me estruja de azul. Veo un lago de lágrimas desde el valle Ticomo. Los árboles sin luz desaparecen. Se queda ciego el verdor. Se calla. Una rokonola se lamenta a lo lejos. No sé dónde empieza su canción y dónde el viento. Mi casa es un barco navegando en las olas del aire. En lo alto del mástil yo vigilo mi silencio interior. Hace días que mi risa anda de viaje. A ratos hasta pienso que mi alma se marchó y que mi cuerpo sigue sus rutinas cotidianas a pura fuerza de la costumbre. El agua cae en la mañana. El pelo chorreando. La ropa. Pero no conozco el rostro del espejo. No le brillan los ojos. Ni canta. Sobre todo no espera. La incansable no aparece en el reflejo del mercurio. Es el cansancio el que me mira. Una extraña mujer con un rictus. ¿Será que la que era se ha marchado para siempre dejándome en el infierno de la desazón? Imagino un viaje al precipicio de la luna, al borde esbelto desde el que se avizoran las heladas planicies jamás calentadas por el sol. Noche. Oscuridad. ¿Qué sacrificar para que vuelva el sol? ¿Habrá que revolver los empolvados catalejos, afinar los lentes para vislumbrar de nuevo visiones amables? Dulce tenacidad ésta de creer en golondrinas que regresan a los balcones. Pero vuelven los pájaros. Los días se repiten. Se extinguen la noche y sus burbujas negras. De nuevo se perfilarán los volcanes frente a mi ventana. Me alzaré chineleando hasta el café y el vivir. Hasta que otra vez la luz se venga a pique y repita mi piel los ciclos del naufragio y la redención.



Gioconda Belli
Managua, 1 de julio, 2001.

06 octubre, 2011

Tengo ojos. Y como ojos, ven. Y son mirados.
Mis ojos son dos agujeros profundos de marrón chocolate 75% cacao puro. De ese chocolate que llega a ser amargo.

Los paseo a menudo, son dos joyitas dulces que necesitan aire fresco y dotes de inspiración cada tres minutos.

También saltan, de unos ojos a otros; admirando o ejerciendo su personalidad crítica.
Son como agujeros negros que absorben información automáticamente; ¡cómo si hubieran sido creados para ello!
Imagino que todos los ojos lo hacen, sin embargo los míos tienen una necesidad, latente e imperiosa y en ocasiones inquietante, que a veces me produce jaquecas.

Cerrarlos y empaparme de negro, negro, me descansa.
Cerrarlos y olvidar que otros ojos pueden estar escrutándome…


La vida son dos días, igual que el número de ojos que tenemos.
¡Quedarme ciega seria mi ruina!

Por eso yo los cuido, los mimo, los educo, los saco a pasear… y los corrijo, cuando empiezan a portarse mal bajo suavemente mis párpados tapando esos oscuros túneles que no saben mentir.

02 octubre, 2011

>> [...] Si no una despierta conciencia social, sí por lo menos una inteligente reflexión debería surgerir al artista que un lenguaje artístico no comunicable pierde todo significado si no transmite como mensaje del yo al tú la experiencia que nuestra humanidad renueva sin cesar.

La experiencia es lo que nos hace salir de la condición de miembros de un rebaño para hacernos verdaderamente hombres.


Igualmente vacía es la existencia del esteta encerrado en su propia torre de marfil. La suya es una existencia inútil y antisocial, como desarrollada en un refugio blindado y subterráneo.

Finalmente, no podemos olvidar que el mundo no existe por uno solo y que no se mueve sólo por nosotros.>>



Palabras de Kokoschka.
Las vanguardias artísticas del siglo XX
Mario De Micheli

01 octubre, 2011

29 septiembre, 2011

Street Style in New York City from TrendLand on Vimeo.




Nicolas De Stäel
Le concert








LOS INACABADOS


Rostro que no dice, que no ríe
que no dice ni sí ni no
Monstruo.
Sombra.
Rostro que tiende
que va
que pasa,
que lentamente hacia nosotros brota
rostro perdido…

Lo maravillosamente normal.



Henri Michaux

21 septiembre, 2011

Nocturno

Noche de las estrellas te estremeces
con un fluido oscuro. En tus arpegios
de soledad escucho la hermosura
de la existencia. ¡Oh lumbres fugitivas
en cuyo seno mora irreparable
la verdad! Qué sombrías esperanzas
abres a quien te mira recostado
desde la dulce tierra y se incorpora
con un temor incierto a esas frondosas
penumbras celestiales. Brilla el rostro
de la nocturna esfera fascinando
como el de un animal entre las sombras
con sus ojos abiertos; brilla el sueño
de su caudal fluyendo lentamente
cual si nada existiera; en esa duda
no sé dónde poner mis ilusiones
y a quién brindar la dicha de sentirme,
tibio de vida en medio de los mundos,
hijo fiel del ardor y la pereza.
Esos silencios ruedan sumergidos
en ingentes distancias, esas flores
esparcen sus semillas vacilantes
en la bondad de un éter misterioso.
¡Ah delirante triunfo de esperanzas
con los soles despiertos! ígneo atruena
mi corazón roído por deseos
irrealizables, salta en sus prisiones
como un astro humillado que pidiera
que lo dejaran ser; pálido atiendo
su súplica vehemente cual un padre
oye qué desmedidas ambiciones
turban la paz del hijo. ¡Oh noche, oh fragua
de los altos desvelos, solitaria
cripta donde reposan sus racimos
hombres y estrellas!



Juan Gil-Albert

17 septiembre, 2011

Great video!



Link:

http://youtu.be/6A1xu0BSs2s



Do you wanna be alone?
Do you wanna be alone?
And are you cool?
Symmetrical,
Analytical
Hypocritical
So critical
Nothing's perfect; I'm hoping I'll do



The Maccabees - First Love

10 septiembre, 2011

A la noche

Noche fabricadora de embelecos,
loca, imaginativa, quimerista,
que muestras al que en ti su bien conquista,
los montes llanos y los mares secos;

habitadora de celebros huecos,
mecánica, filósofa, alquimista,
encubridora vil, lince sin vista,
espantadiza de tus mismos ecos;

la sombra, el miedo, el mal se te atribuya,
solícita, poeta, enferma, fría,
manos del bravo y pies del fugitivo.

Que vele o duerma, media vida es tuya;
si velo, te lo pago con el día,
y si duermo, no siento lo que vivo.




Lope de Vega

01 septiembre, 2011

YO

(fragmento)

La noche se pregunta quién soy yo.
Yo soy su secreto profundo, inquieto
y negro, su secreto rebelde.
He escondido mi esencia en el silencio.
He envuelto el corazón en conjeturas,
y me he quedado aquí, pálida, inerte,
viendo cómo los siglos se preguntan
quién soy.


Nazik Al-Malaika

25 agosto, 2011

Tu silencio es mi silencio.
el tiempo que tardas en
desvanecerte,
uno de mis

suspiros

¡si supieras qué oculto tras un breve
parpadeo..!


La noche es tibia y silenciosa.
Mataría por verte,

raptaría la luna y le susurraría
mentiras piadosas para que se lanzara al pozo
de
tus

ojos.

24 agosto, 2011

"no matter what"

Inventing the Abbotts



Inventing the Abbotts is a 1997 romance film directed by Pat O'Connor, starring Joaquin Phoenix, Billy Crudup, Liv Tyler, Jennifer Connelly, and Michael Keaton.




The screenplay by Ken Hixon is based on a short story by Sue Miller.


The original music score is composed by Michael Kamen.









The film is marketed with the tagline:

"When you want it all but can't have it, there's only one way to handle life... invent it."












Estoy perdidamente encantada de este tipo de películas.

17 agosto, 2011

Todos necesitamos que alguien nos mire. Sería posi-
ble dividirnos en cuatro categorías, según el tipo de
mirada bajo la cual queremos vivir.

La primera categoría anhela la mirada de una canti-
dad infinita de ojos anónimos, o dicho de otro modo, la
mirada del público. [...]
La segunda categoría la forman los que necesitan
para vivir la mirada de muchos ojos conocidos. Estos
son los incansables organizadores de cócteles y cenas.
Son más felices que las personas de la primera catego-
ría quienes, cuando pierden a su público, tienen la sen-
sación de que en el salón de su vida se ha apagado la
luz. A casi todos ellos les sucede esto alguna vez. En
cambio, las personas de la segunda categoría siempre
consiguen alguna de esas miradas. [...]
Luego está la tercera categoría, los que necesitan
de la mirada de la persona amada. Su situación es igual de
peligrosa que la de los de la primera categoría. Alguna vez
se cerrarán los ojos de la persona amada y en el salón se
se hará la oscuridad. [...]
Y hay también una cuarta categoría, la más preciada,
la de quienes viven bajo la mirada imaginaria de perso-
nas ausentes. Son los soñadores.





"La insoportable levedad del ser"
Milan Kundera

14 agosto, 2011

Esperar a vivir, esperar a morir... esperar una absolución que nunca llegaría.




Titanic
Los héroes clásicos han ido a pasearse en el callejón del Gato.(…) Los héroes clásicos reflejados en espejos cóncavos dan el Esperpento. (…) Las imágenes más bellas, en un espejo cóncavo, son absurdas.



Max Estrella
"Luces de Bohemia"

03 agosto, 2011

Vivo sin saber qué
salgo afuera y me derrumbo
hablo de cosas grises que nadie comprende
las hojas mueren y renacen aparecen riéndose del
árbol, solo, triste y eternamente marrón marrón
saco la lengua y se enfría el cielo
grito despacio y cae un nido
lloro sin lágrimas porque mi pecho está duro
duro y lleno de veneno estoy sorda
como las montañas que
viven mil años y
ninguno porque no respiran ni sienten se
queman pero permanecen

sólo los eclipses eclipsan
Una flor es sólo una flor
si el sol no brilla.


















.

02 agosto, 2011

No avisó; vimos sólo su mudanza.
No nos dejó un mensaje: suspiró lentamente.
¿Por quién? Ya poco tiempo le quedaba
para que lo dijese.


Calor no había en ella si brillaba el estío,
ni el frío parecía atormentarla
aunque sobre su pecho, tozuda, lentamente,
se formase la escarcha.


Fue solitaria, pero se olvidó de su miedo
aunque toda la aldea la contemplaba entonces;
en gravedad lejana se mantuvo
y miraba a los ojos.


Y luego, ya ajustada igual que una simiente
en la tierra dispuesta con cuidado,
hasta la perdurable Primavera,
cuando impedía sólo un leve barro


su cálido retorno, si ella quería; cuando
implorando emprendimos el camino,
la invitación no quiso aceptarnos: fue como
si nunca nos hubiese conocido.




Emily Dickinson

01 agosto, 2011

La levedad y el peso

El carácter único del "yo" se esconde precisamente en
lo que hay de inimaginable en el hombre. Sólo somos
capaces de imaginarnos lo que es igual en todas las per-
sonas, lo general. El "yo" individual es aquello que se
diferencia de lo general, o sea lo que no puede ser adivi-
nado y calculado de antemano, lo que en el otro es nece-
sario descubrir, desvelar, conquistar.



"La insoportable levedad del ser"
Milan Kundera

13 julio, 2011

suppose

Life is an old man carrying flowers on his head.

young death sits in a cafe
smiling, a pierce of money held between
his thumb and first finger

(i say "will he buy flowers" to you
and "Death is young
life wears velour trousers
life totters, life has a beard" i

say to you who are silent.--"Do you see
Life? he is there and here,
or that, or this
or nothing or an old man 3 thirds
asleep, on his head
flowers, always crying
to nobody something about les
roses les bluets
yes,
will He buy?
Les belles bottes--oh hear
, pas cheres")

and my love slowly answered I think so. But
I think I see someone else

there is a lady, whose name is Afterwards
she is sitting beside young death, is slender;
likes flowers.



e. e. cummings

08 julio, 2011

Lady of Silence
from the winsome cage of
thy body
rose
through the sensible
night
a
quick bird

(tenderly upon
the dark’s prodigious face
thy
voice
scattering perfume-gifted
wings
suddenly escorts
with feet
sun-sheer

the smarting beauty of dawn)




E. E. Cummings

23 junio, 2011

Resulta que no era una maldita ave

¡Y él que pensaba que se movia!
Su cuerpo cruzaba un mar de cabezas pero ninguna respondia.
Su cuerpo visitó tantos lugares y de ninguno llegó a comprarse un souvenir...
era como comer helado en tarrina, sin cuchara o como hablar con la lengua quemada.

Creía que mordía pero sólo hacía cosquillas.
Tendría que decidirse pronto y eso le daba risa...por no
llorar.

"Abrir los ojos no es suficiente, hay que hacer claqué con ellos".

16 junio, 2011

Se abre el telón, todos los espectadores ya sentados en sus correspondientes butacas, en el silencio que genera la oscuridad de la espera, se remueven impacientes unos y aburridos otros.

Parece que no llega… y por fin la protagonista hace su aparición en escenario.

Es el centro de todas las miradas, si ahora mismo se le cayera un cabello todos los ojos seguirían la trayectoria del desdichado.


Ella y sus ojos asustados recorren despacio el espectáculo de una negrura total ante su frágil cuerpo, no ve los dos millones de pares de globos oculares que tiene ante ella. Pero los siente, en cada escalofrío de su piel, en cada temblor de nerviosismo, en cada rincón de su estúpida mente los imagina expectantes… atentos a cualquier cambio o error.


Sin embargo, ella no sabe que ellos sí están expectantes pero no conocen qué va a ocurrir ni siquiera pueden prever si ocurrirá algo. Simplemente esperan, de cualquier acontecimiento hablarán, si se queda quieta se molestarán haber pagado una entrada para nada, si abre la boca seguramente sus palabras vacilantes les molestarán… nada será un acierto se esfuerce lo que se esfuerce; y esto sí lo sabe bien.



Por eso decide no hacer nada, es más, hacer más allá que nada, así que se hace la muerta… a ver si el respeto a no hablar de los muertos la salva. Quiere mirarles pero sabe que los muertos no mueven las pupilas, a la vez no quiere mirarles porque sabe que los párpados parpadeantes estarán abiertos y al acecho, y los teme.


Después de un rato de reflexión, la supuesta muerta se levanta y continua con su actuación de siempre, su rutina rutinaria: los mira a todos o hace que los mira porque en realidad siempre mira a la luz del foco que la ciega, que le da esperanza y de paso no ve más, y se queda quieta, mientras el resto de personajes secundarios han hecho su papel como si nada hubiera pasado y ya se retiran con una media sonrisa maliciosa.


Tras un fuerte aplauso, se cierra el telón y apenas se oye el característico sonido de las butacas plegándose de golpe porque los murmullos ya no son murmullos, la gente brama, se ríe escandalosamente o llora sin consuelo.




Definitivamente, no respetan el silencio de su última voluntad… ni aunque la muerta haya resucitado.

05 junio, 2011

Quimera de un domingo

Pasear por la acera un domingo cualquiera está bien. El sol te da en la espalda. Es verano.

Los zapatos hacen un evidente ruido al pisar y se escucha entre el murmullo de alguna conversación que otra en las pequeñas terracitas de los cafés abiertos a esa hora de la mañana.

El paseo anhelado dura lo que la sensación de placer al moverte despacio en medio de ese verano de ciudad.
Si me cruzo con parejas que llevan niños no puedo evitar sonreír y que mi cabeza intente imaginarme siendo madre… pero el pensamiento acaba pronto y la fantasía no se llega a estropear.


Pararse en un rincón a escuchar conversaciones ajenas me parece interesantísimo, pero sería bastante descarado y saldría mal pues los veraneantes de las mesas de cafés se sentirían observados y la conversación moriría y no quiero matar ningún intercambio de palabras.

Sería como pararse en un rincón y tomar apuntes rápidos del ambiente y el modo en que están sentados, de una mirada o una caricia, o una mano que sostiene un cigarrillo.


Me gustaría en esos momentos volverme invisible o fundirme en la misma pared, testigo muda de un sinfín de vidas.

31 mayo, 2011

Respirar y por esconderse que no sea,
Tengo la rabia en la lengua y los labios enjaulados
Vivo para la impotencia,
El dolor pasa y me deja
Huella, tengo
Miedo
Y el miedo es lo que queda y lo que vendo,
Y lo que temo, y lo que revivo,
Lo que respiro.

Lo que escondo entre mi yo y mi yo.

28 mayo, 2011

Háblame, de los años en los que no temes.
De cuando los guiños son sólo guiños y
La locura surge por los ojos y no de un pecho medio desgarrado.

Hazme olvidar que mañana voy a caminar con los mismos pies las
Mismas aceras asfaltadas,
Con los recuerdos grises de un ejército de asustados
Y
Borrosas prisas.

Déjame, porque no quiero proyectar en los reflejos un
Probable futuro para cada recoveco de mi imaginación,

Hazme
No dudar
De ti.

24 mayo, 2011

Fabricar memorias

Vimos un pájaro blanco que extendía
sus alas sobre las que fueron
nuestras cabezas;
en un tiempo en que la edad no nos
preocupaba y
la inocencia aún se
escondía en un rincón.

19 mayo, 2011

Trata de

El cuerpo palpitante, aúlla interrumpidamente.
Tras una tensa pausa que se alarga hasta lo insoportable,
Vuelve a desgarrar el aire…
Y su piel se estremece, tiembla de


La garganta es un rojo hielo y devastado, los
Ojos, insinuados entre la oscuridad
penetrante.

Monstruo que araña la brisa.

Ha escapado de

Y es fruto del
Do

lor.

12 mayo, 2011

Somos muchos

DE tantos hombres que soy, que somos,
no puedo encontrar a ninguno:
se me pierden bajo la ropa,
se fueron a otra ciudad.

Cuando todo está preparado
para mostrarme inteligente
el tonto que llevo escondido
se toma la palabra en mi boca.

Otras veces me duermo en medio
de la sociedad distinguida
y cuando busco en mí al valiente,
un cobarde que no conozco
corre a tomar con mi esqueleto
mil deliciosas precauciones.

Cuando arde una casa estimada
en vez del bombero que llamo
se precipita el incendiario
y ése soy yo. No tengo arreglo.
Qué debo hacer para escogerme?

Cómo puedo rehabilitarme?
Todos los libros que leo
celebran héroes refulgentes
siempre seguros de sí mismos:
me muero de envidia por ellos,
en los filmes de vientos y balas
me quedo envidiando al jinete,
me quedo admirando al caballo.

Pero cuando pido al intrépido
me sale el viejo perezoso,
y así yo no sé quién soy,
no sé cuántos soy o seremos.
Me gustaría tocar un timbre
y sacar el mí verdadero
porque si yo me necesito
no debo desaparecerme.

Mientras escribo estoy ausente
y cuando vuelvo ya he partido:
voy a ver si a las otras gentes
les pasa lo que a mí me pasa,
si son tantos como soy yo,
si se parecen a sí mismos
y cuando lo haya averiguado
voy a aprender tan bien las cosas
que para explicar mis problemas
les hablaré de geografía.


Pablo Neruda

10 mayo, 2011

Ratos con Marta.

El sol pesa sobre tu piel,
abrasa tu piel.
Se eriza y la ligera brisa de verano que llega con el vuelo de pájaros anónimos la roza suavemente.

Notas que el calor se extiende sin remedio y gotas de sudor aparecen en tu frente.

Huele a verano y sonríes. No tienes los ojos abiertos pero no ves negro.
El rojo anaranjado de los rayos atraviesan los párpados y te hacen partícipe de la alta temperatura que hay en el tejado.

Los ladrillos arden y retiras los pies encima de la toalla.



Realmente es una incómoda posición, pero ¿qué comparable a quemarse relajadamente en la intimidad de un escondite compartido?

06 mayo, 2011

Domingo tarde, cualquiera.

Una salpicadura de café en un trozo de periódico y la tarde cae
a su pesar.

Una gota de lluvia golpea
el cristal y el trueno precede al sonido de tormenta profunda que suena como la
garganta irritada de un cielo negro humo.

Una palabra,
y pronuncia saboreando el regusto a la bebida oscura con cafeína, espesa, vaporosa... y la palabra queda suspendida en el espacio, el momento dura una eternidad y la eternidad no acaba, no acaba...

pero

una puerta se abre, con un ruido estremecedor.

Es


él.

03 mayo, 2011

Las cabras y el chico.

El chico se llamaba Chico.
Chico tenía muchos, muchos amigos. Chico era de pueblo, pero de esos pueblos de montaña donde las cabras se mueven a sus anchas.

Chico tenia todo el pueblo como amigo. Incluidas las cabras.


Chico iba a la escuela, por supuesto. Y le gustaba aprender y leer, escribir, cantar canciones con la señorita de música y después de la escuela tocar el fagot.
Tenía muchas cosas que hacer, era un chico ocupado.


Chico también estudiaba Filosofía, pero a escondidas, porque en el pueblo le tenian manía a la Filosofía y si estudiabas Filosofía, te tiraban piedras.
Y dolían mucho, muchísimo.






Por eso Chico llevaba una doble vida.

Durante el día era un chico de los más corriente, a veces daba de comer a las cabras para despistar aunque le dieran dolor de tripa.


Durante la noche, Chico se convertía en un delincuente juvenil que a expensas de la ley deborada libros y libros de Filosofía... alumbrado por una vela y la luz de la luna, la única testigo de su crimen.

Llueven sinsentidos.

Està lloviendo.




Ha tronado.


Hace frío.


Estoy pintando.
Me está saliendo bien.











¿Por qué cuendo voy bien en Dibujo voy mal en Pintura?

¿Y cuando voy mal en Dibujo voy bien en Pintura?


Qué difícil para aprobar con buena nota todas...




Qué difícil de acertar..

25 abril, 2011

Hannah Hoch











Hannah Hoch
1 de noviembre de 1889- 31 de mayo de 1978)
Artista plástica y fotógrafa alemana integrada en el movimiento dadá que utilizó como modo de expresión el fotomontaje, estando considerada como pionera en esta técnica fotográfica.
SOFIA

¿Cuál era tu sueño
cuando dejaste esa orilla?
¿Soñabas con una balsa de estrellas a la deriva,
soñabas con abismos de candor?

Separaste las esferas intransigente
para tomar una flor
Eras el eco de un mundo de luz.

Las mariposas representan una escena de tu vida
que muestra el despertar de la aurora en tus labios.
Una estrella se forma siguiendo tu diseño.

La cortina del día cae para ocultar los sueños.
Eres una estrella que se tranforma en flor
La luz se desliza bajo tus pies
y alas radiantes te rodean como un cerco.

La flor se balancea en sus alas.
Ostenta una joya de rocío.
Sueña con una lágrima de sutileza.
Sus besos son perlas.

Ella desaparece, desaparece
en su propia luz
Ella desaparece, desaparece
en su pureza, en su dulzura.

Soñaste sobre el índice del cielo
entre lso últimos copos de la noche.
La tierra se acubrió de lágrimas de gozo
El día se despertó en una mano de cristal.


Hans Arp



Lluvia.



Investigando por ahí, culturizándome... encontré esto.
¡Vaya!

24 abril, 2011














Practicando con el Photoshop CS5.


¡Necesito inspiración!

Mar: impresión.








Me aburría.


Las cosas que ocurren cuando te aburres..

Si a alguien le apetece probar, en este link.
¡Saca el artista que llevas dentro! jajaja






http://www.dibujosparapintar.com/cuaderno_de_dibujo1.html

23 abril, 2011

We don't read and write poetry because it's cute. We read and write poetry because we are members of the human race. And the human race is filled with passion. And medicine, law, business, engineering, these are noble pursuits and necessary to sustain life. But poetry, beauty, romance, love, these are what we stay alive for. To quote from Whitman, "O me! O life!... of the questions of these recurring; of the endless trains of the faithless... of cities filled with the foolish; what good amid these, O me, O life?" Answer. That you are here - that life exists, and identity; that the powerful play goes on and you may contribute a verse. That the powerful play *goes on* and you may contribute a verse. What will your verse be?







John Keating
Dead Poets Society

"La Sociedad de los poetas muertos"

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho a
expresarte, que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida algo
extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías sí
pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.

La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima,
nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra
propia historia.

Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra
continúa: Tú puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre
el hombre.

No caigas en el peor de los errores: el silencio. La
mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes.

"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.

Valora la belleza de las cosas simples.

Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca tener la vida
por delante. Vívela intensamente, sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con
orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.

Las experiencias de quienes nos precedieron de
nuestros "poetas muertos", te ayudan a caminar por la
vida.

La sociedad de hoy somos nosotros Los "poetas vivos".
No permitas que la vida pase por ti sin que la
vivas ....





Walt Whitman
Cause honestly there's a storm inside


22 abril, 2011

De battre mon coeur s'est arrêté
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.
Monotonía.

20 abril, 2011




No es sólo paz.
Realmente se notaba acompañada, y con el
paso
del tiempo se
había acostumbrado tanto a
esa sensación que
si
desaparecía
se sentía

vacía.

18 abril, 2011

¿Todo fluye?

17 abril, 2011




















El MAR



NECESITO del mar porque me enseña:
no sé si aprendo música o conciencia:
no sé si es ola sola o ser profundo
o sólo ronca voz o deslumbrante
suposición de peces y navios.
El hecho es que hasta cuando estoy dormido
de algún modo magnético circulo
en la universidad del oleaje.
No son sólo las conchas trituradas
como si algún planeta tembloroso
participara paulatina muerte,
no, del fragmento reconstruyo el día,
de una racha de sal la estalactita
y de una cucharada el dios inmenso.


Lo que antes me enseñó lo guardo! Es aire,
incesante viento, agua y arena.


Parece poco para el hombre joven
que aquí llegó a vivir con sus incendios,
y sin embargo el pulso que subía
y bajaba a su abismo,
el frío del azul que crepitaba,
el desmoronamiento de la estrella,
el tierno desplegarse de la ola
despilfarrando nieve con la espuma,
el poder quieto, allí, determinado
como un trono de piedra en lo profundo,
substituyó el recinto en que crecían
tristeza terca, amontonando olvido,
y cambió bruscamente mi existencia:
di mi adhesión al puro movimiento.


Pablo Neruda

13 abril, 2011

Hay cosas que no se aprenden sino viviendo, experimentando qué es sufrir para poder experimentar la felicidad, qué es llorar para sonreír sabiendo que eres privilegiado; en realidad como miles de personas lo son al hacerlo… pero con la certeza de ser una de las pocas que lo sabe.









No es un secreto pero nadie que lo experimente lo ha sabido explicar jamás; esas cosas no se cuentan, se viven.

12 abril, 2011

La pregunta es, ¿por qué?

Hoy no me ha quedado buen sabor de boca.

Ha terminado el día y continúo pensando

Que todo fluye,

Pero no todo cambia.



Nada está quieto, todo es

Divagar, sinsentido.





Mmmm… sabe,
Amarga.

10 abril, 2011

Dices que tienes corazón, y sólo
lo dices porque sientes sus latidos.
Eso no es corazón...; es una máquina,
que, al compás que se mueve, hace ruido.


Gustavo Adolfo Bécquer

09 abril, 2011

Breve escrito sobre el sinsentido.

El sinsentido es una fuerza bruta pero suave que nace en el cuello debido a una mala posición.

Baja lentamente por la columna. Se sitúa en las costillas por detrás, y ataca a la vez desde tres posiciones distintas.



Luego descanso. Y otra vez.



Muerde tu cabecita pesada y adormecida.

¿Quién tiene sueño? Pregunta.



Y entonces suelta el torrente de palabras.

Frases. Sílabas. Palabras. Oraciones. Exclamaciones. Más palabras.


Sinsentido.






FIN.

07 abril, 2011

Mareas altas llegan al faro.

Esto es una carta. Pero no de despedida.

Ni de amor.

Ni de frío o calor.



Es de saludos. Saludos a muchos y a nadie.

A todos y a ninguno.

Ni de frío, o calor.


Es para ti porque sé que lo sabes.

Es para ti, porque sé que me conoces.

Porque sé que te conoces.

Porque sé…



Yo estoy aquí. Tú estás aquí. Ella está aquí. Él está aquí.

Todos estamos aquí. Pero nadie siente estarlo realmente.

Sólo a ratos, cuando se te olvida, se nos olvida que estamos lejos pero cerca.

Frío y calor.



¿Tengo sueño? ¿Lo tienes…?


Ni frío ni calor.

Respira.

Días pasan.

Días como… pájaros. Últimamente estoy obsesionada con los pájaros.

Vuelan.

Vibran en el aire.

Y escapan. Son libres.

Rozan el cielo y las nubes sin saber que son el cielo y las nubes.



Ignorancia.



Suavemente, descansan. Emigran.



Extienden sus alas.








¿Quién no ha soñado nunca en volar? ¿Ser Peter Pan? ¿Wendy?... ¿Un pájaro?



Breathe - Angels And Airwaves

03 abril, 2011

Si me ves di que sí.

Hoy paseaba por la calle y el sol primaveral me acariciaba suavemente la espalda.

El azahar de los árboles me recordaba al perfume que utilizo los días de buen humor y el calor ligero apremiaba a quitarse ropa y caminar desnuda.



Hoy despertaba un día como cualquier otro, tenía los pies livianos y las sandalias bailaban sobre el asfalto, buscando en vano un verde fresco y blando.





Caminaba sin rumbo, dejándome llevar por el antojo de unos ojos cerrados y los brazos extendidos.











Hoy paseando por la calle he estado pensando en ti.

17 febrero, 2011

Directamente desde el polyvore y gracias a una amiga, aqui ilustraciones que me encantan!:D




Artist: Hannah Muller

14 enero, 2011