Respirar y por esconderse que no sea,
Tengo la rabia en la lengua y los labios enjaulados
Vivo para la impotencia,
El dolor pasa y me deja
Huella, tengo
Miedo
Y el miedo es lo que queda y lo que vendo,
Y lo que temo, y lo que revivo,
Lo que respiro.

Lo que escondo entre mi yo y mi yo.

Domingo tarde, cualquiera.

Una salpicadura de café en un trozo de periódico y la tarde cae
a su pesar.

Una gota de lluvia golpea
el cristal y el trueno precede al sonido de tormenta profunda que suena como la
garganta irritada de un cielo negro humo.

Una palabra,
y pronuncia saboreando el regusto a la bebida oscura con cafeína, espesa, vaporosa... y la palabra queda suspendida en el espacio, el momento dura una eternidad y la eternidad no acaba, no acaba...

pero

una puerta se abre, con un ruido estremecedor.

Es


él.

Las cabras y el chico.

El chico se llamaba Chico.
Chico tenía muchos, muchos amigos. Chico era de pueblo, pero de esos pueblos de montaña donde las cabras se mueven a sus anchas.

Chico tenia todo el pueblo como amigo. Incluidas las cabras.


Chico iba a la escuela, por supuesto. Y le gustaba aprender y leer, escribir, cantar canciones con la señorita de música y después de la escuela tocar el fagot.
Tenía muchas cosas que hacer, era un chico ocupado.


Chico también estudiaba Filosofía, pero a escondidas, porque en el pueblo le tenian manía a la Filosofía y si estudiabas Filosofía, te tiraban piedras.
Y dolían mucho, muchísimo.






Por eso Chico llevaba una doble vida.

Durante el día era un chico de los más corriente, a veces daba de comer a las cabras para despistar aunque le dieran dolor de tripa.


Durante la noche, Chico se convertía en un delincuente juvenil que a expensas de la ley deborada libros y libros de Filosofía... alumbrado por una vela y la luz de la luna, la única testigo de su crimen.